“是辛氏一族历代积累的兵法、地理、文史典籍。”辛赞缓缓说道，目光扫过那些竹简，带着深深的敬意，“还有，”他顿了顿，语气变得格外郑重，“武学秘要。”

最后两个字说得很轻，却在寂静的石室中激起无形的回响，让辛弃疾的心脏猛地一跳。

辛弃疾猛地抬头，眼中瞬间闪过明亮的光芒，仿佛看到了什么稀世珍宝。

辛赞走到那只黑漆木匣前，深吸一口气，双手轻轻按住匣盖两侧的铜扣。他闭上眼，口中默念了几句晦涩的话语，然后双手用力一按一旋。

“咔哒。”

午后，天空渐渐阴沉下来，铅灰色的云层低低压在黄河故道上空，仿佛随时都会倾轧而下。风里裹挟着浓重的湿气，吹在人身上凉飕飕的，一场秋雨已是箭在弦上。

就在这时，辛赞回来了。他的深青长衫下摆沾着不少泥水，裤脚也湿漉漉地贴在腿上，显然在外面走了不少路。但他手中却多了一根新折的芦苇杆，翠色欲滴，透着几分生机。见到孙儿正眼巴巴地站在门口望着自己，老人脸上立刻露出温和的笑意，疲惫也消散了大半。

“疾儿，来帮祖父整理书房。”

这是辛弃疾最爱的差事。祖父的书房是四风闸整个村子里唯一的雅处——三架整齐排列的竹简，几摞码得方正的线装书，一方磨得光滑的砚台，墙上还挂着一幅笔力遒劲的《陋室铭》，虽无奢华装饰，却自有一股沁人心脾的书卷清气，让人心安。

辛赞走进书房，反手掩上了门。他没有像往常一样走向书案，而是转身，目光落在墙角那个看似寻常无奇的枣木柜上。

机括转动的声音清脆悦耳，在石室中格外清晰。木匣应声而开。

匣内铺着一层深红色的绒布，绒布早已褪色，却依旧平整。绒布上静静躺着一柄带鞘的长剑，以及一卷用黄绫仔细包裹的书册，透着一股尘封已久的厚重感。

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这是一间约莫两丈见方的石室，四壁皆是夯实的黄土，却异常干燥，没有丝毫潮湿之气。室顶用粗大的梁木交叉支撑，显得稳固异常，梁上悬挂着几盏早已熄灭的铜灯，灯座上积着厚厚的灰尘，看得出许久未曾有人触碰。最引人注目的是石室中央——那里摆着一张宽大的长条石案，案上整齐排列着十余卷竹简，用牛皮绳牢牢捆扎着，旁边还放着一个古朴的黑漆木匣，透着几分神秘感。

辛赞将油灯放在石案一角，昏黄的光晕缓缓铺展开来，照亮了石室的大半。辛弃疾这才看清，石室左侧的墙上挂着一幅巨大的地图，右侧则立着一排兵器架，只是架上空空如也，只余下一层薄薄的灰尘，仿佛在诉说着过往的岁月。

“此地建于四十年前。”辛赞的声音在空旷的石室中回响，带着几分悠远与沉重，“那时金兵初破开封，靖康之耻发生，天下大乱，生灵涂炭。你曾祖父预见到山东迟早难保，便在建造这处宅院时，秘密挖了这间石室，用以存放辛氏一族的重要之物，也为后人留一条退路。”

辛弃疾慢慢走近石案，小心翼翼地伸出小手，轻轻触摸那些竹简。竹片已呈深暗的黄色，边缘有些磨损，用坚韧的牛皮绳牢牢串着，绳结处都系着一枚小小的铜钱——竟是北宋年间的“淳化元宝”，字迹依稀可辨。

“这些是……”辛弃疾抬头望向祖父，眼中满是疑惑。

“疾儿，你可知这柜中藏着什么？”

辛弃疾好奇地摇了摇头，眼睛瞪得圆圆的。

辛赞走到枣木柜前，没有去摸索柜门上的铜锁，而是伸出手在柜顶边缘摸索了片刻。只听“咔”的一声轻响，看似厚重的柜体竟向内滑开了半尺，露出后面一道隐蔽的暗门。

暗门低矮狭窄，仅容一人弯腰通过，门内漆黑一片，一股阴冷的风从深处幽幽吹出，带着几分神秘与压抑。

辛弃疾呼吸瞬间急促起来，眼睛里满是震惊与好奇，小手不自觉地攥紧了衣角。

辛弃疾走到桌边，却没有立刻坐下。他盯着粗陶碗里稀薄的粥水，米粒寥寥可数，忽然抬起头问道：“祖父呢？”

辛文郁停下磨刀的动作，抬手擦了擦额角的薄汗：“祖父一早就出门了，说是去村北的芦苇荡查看水情，近来秋雨多，怕淹了田地。”

“我也想去。”辛弃疾立刻说道，眼中满是期待。

“今天不行。”母亲上前摸了摸他的头，语气温柔却坚定，“金兵的马队还在附近巡查，到处都是危险，你乖乖待在家里，别让爹娘担心。”

辛弃疾抿了抿嘴，不再说话。他小口喝着寡淡的粥，眼睛却一直瞟向院门外，盼着祖父能早点回来。

“今日之事，不得告诉任何人，包括你爹娘。”辛赞的声音异常严肃，带着不容置疑的郑重，“记住，这是你我祖孙之间的秘密，关乎辛氏一族的传承，绝不可外泄。”

辛弃疾重重地点了点头，心中既紧张又兴奋，仿佛肩负起了一项重大的使命。

辛赞取过桌上的油灯，用火折子点燃，率先弯腰钻进了暗门。辛弃疾紧随其后，小小的身影在昏暗的灯光下显得格外单薄。

通道狭窄而陡峭，向下延伸的石阶上布满了湿滑的青苔，稍不留神便可能摔倒。油灯的光晕在粗糙的石壁上跳跃闪烁，映出一道道嶙峋的阴影，仿佛蛰伏的怪兽。空气中弥漫着泥土与旧木的混合气息，还夹杂着一种辛弃疾从未闻过的、类似铁锈的冷冽味道，让人莫名心悸。

约莫走了二十余阶，脚下的石阶终于到了尽头，眼前豁然开朗。

第 2章 暗室传剑 上 (第1/3页)

金兵搜查后的第三天，四风闸依旧笼罩在一片挥之不去的压抑沉寂中。村口的老槐树在料峭晨风中抖落几片焦黄的叶子，缓缓飘落的轨迹，像是这片土地无声叹息的碎片，轻飘飘却重得压在每个人心上。

辛弃疾早早便醒了。五岁的孩童本应贪恋暖炕的安逸，可这几日，他总是天不亮就睁眼，侧耳听着窗外芦苇荡的风声，那风声里仿佛还夹杂着那日暮色中的刀光剑影，一遍遍在脑海中回放，挥之不去。

灶房里飘出淡淡的粟米粥香气，混着柴火的烟火气，勉强驱散了些许屋中的沉闷。母亲正弯腰生火，火光映得她眼角的细纹愈发清晰；父亲坐在门槛上，手里磨着一把镰刀，铁石相擦的“嚯嚯”声单调而绵长，在寂静的清晨里格外清晰，却也透着几分难以言说的焦灼。

“疾儿，来吃饭。”母亲转过身，柔声唤他。

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