“我。”

是母亲的声音。

伊洛娜打开门。母亲站在门口，脸色不太好看。

“你在这里做什么？”母亲走进房间，四处打量。

“看书。”伊洛娜指了指桌上的那本小说——她提前准备好的道具。

“喜不喜欢不重要，”母亲说，“重要的是，他能拯救拉科齐家族。”

“所以我要卖掉自己来拯救家族？”

“这不是卖！”母亲的声音提高了，“这是婚姻！所有贵族女人都是这样过来的！”

“那贵族女人就应该继续这样下去吗？”

母亲沉默了。她看着伊洛娜的眼睛，那双灰色的眼睛里有一种她从未见过的东西。

是愤怒？是悲伤？还是绝望？

也许都是。

“伊洛娜，”母亲的声音忽然软了下来，“我知道你不开心。但这就是我们的命。”

“命是可以改的。”

“怎么改？”

伊洛娜没有回答。她只是从枕头底下抽出那叠稿纸，递给母亲。

“您看看这个。”

母亲接过稿纸，开始阅读。

读着读着，她的脸色从困惑变成震惊，从震惊变成恐惧。

“你……你写这些东西？”

“是。”

“你知道如果被人发现，你会被送进疯人院吗？”

“我知道。”

“那你为什么还要写？”

伊洛娜看着母亲的眼睛，一字一顿地说：“因为如果我不写，我现在就已经疯了。”

母亲的手在颤抖。她把稿纸放

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“我才十八岁。”

“我十八岁的时候已经生了你。”

“那是您。”

“你是我女儿，你应该比我更聪明。”

伊洛娜深吸一口气。“母亲，我不喜欢他。”

“温迪施格雷茨王子，”母亲说，“昨天跟我谈过了。”

“谈什么？”

“谈你。”

伊洛娜的心跳加快了一拍。“谈我什么？”

“他想正式追求你，”母亲说，“不是那种随随便便的追求，而是……以结婚为目的的追求。”

“他不是剑术之王，”莱奥说，“他只是力气大。”

“力气大也是一种本事。”

“但不是全部。”

施密特笑了。“你说话越来越像那个咖啡馆老板了。”

莱奥愣了一下。咖啡馆老板？他想起那个瘦削的、总是面无表情的犹太人。

“看书需要租房间吗？”

“旅馆的灯光好。”

母亲显然不相信，但她没有追问。她坐到床边，拍了拍旁边的位置。

“坐下，我有话跟你说。”

伊洛娜坐下。

她写完这句话，停下来看了看，觉得有点太刻薄了。

但她没有删掉。刻薄才是真相。

门忽然被敲响了。

伊洛娜吓了一跳，赶紧把稿纸塞进枕头底下。

“谁？”

也许施密特说得对。他确实开始像那个人一样说话了——简单、直接、不留情面。

但他不知道这是好事还是坏事。

傍晚，伊洛娜坐在维也纳第八区一家小旅馆的房间里，写信。

她母亲以为她在逛街。实际上，她租了一间最便宜的房间，用来做一件母亲绝对不允许的事：写文章。

伊洛娜从十六岁开始偷偷写作。一开始只是日记，后来变成短篇小说，再后来变成评论文章。她写的主题只有一个：女性为什么不应该被关在家里。

“难怪，”教官说，“你有骑兵的脑子。”

普拉特的脸涨得通红。他举起剑，想要再来一轮，但教官挥了挥手。

“够了。普拉特，你下去。海登莱希，你今天的表现很好。”

莱奥收起剑，回到队列中。施密特悄悄竖起大拇指。

“你小子，”施密特压低声音说，“把剑术之王给耍了。”

她的文章从来没有发表过。她不敢投稿——不是因为怕被拒绝，而是因为怕被认出来。一个匈牙利贵族小姐，在维也纳写女权文章？这比在教堂里跳脱衣舞还要惊世骇俗。

但她还是写。

因为她必须写。不写的话，她觉得自己会憋死。

今天她写的是一篇关于“贵族婚姻”的文章。开头是这样的：

“有人说，贵族婚姻是爱情的坟墓。我说，贵族婚姻连坟墓都不如——坟墓至少是安静的，而贵族婚姻是一辈子都在演戏。”

第六章：警察与诗人 (第2/3页)

后从侧面反击。”

教官盯着他看了几秒钟，然后笑了。

“你父亲是骑兵？”

“是的。”

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