“叫我雅各布。”

莱奥在下午四点接到一个任务：护送一位“重要人物”从军事学院到环城大道工地。

“重要人物”是谁？教官没有说。只说“到了就知道了”。

莱奥换上正式军装，佩好刺刀，站在学院门口等待。一辆黑色马车停在路边，车门打开，一个头发花白的老人走了下来。

莱奥认出了他——冯·施特拉赫维茨男爵。

“念出来。”

莱奥念道：“‘艺术的力量，超越一切。’”

“这是你父亲最喜欢的一句话，”老人说，“他常说，帝国可以灭亡，但艺术永存。”

“我父亲……不是一个军人吗？”

“军人也可以喜欢艺术，”老人说，“你父亲不仅喜欢艺术，还喜欢诗歌。他甚至自己写诗。”

莱奥惊讶地看着他。“他从没跟我说过。”

“也许他不好意思，”老人说，“一个骑兵少校写诗，在军营里会被笑话的。”

莱奥想象父亲在烛光下写诗的样子，觉得那画面既陌生又温暖。

“男爵阁下，”莱奥说，“您为什么要告诉我这些？”

老人停下脚步，转过身看着他。

“因为，”老人说，“你父亲临死前，托我照顾你。但我不知道怎么照顾一个活人。我只能告诉你，他是一个怎样的人。至于你想成为什么样的人，那是你自己的事。”

他从口袋里掏出一张折得整整齐齐的纸，递给莱奥。

“这是你父亲写的最后一首诗。写于柯尼希格雷茨战役的前夜。”

莱奥接过纸，展开。

纸上是用铅笔写的几行字，字迹潦草，但能辨认出来：

“马蹄踏碎黎明，

鲜血浇灌土地。

如果明天我死去，

请告诉我的儿子——

活着，不是为了胜利，

而是为了不后悔。”

莱奥的手在颤抖。

“走吧，”老人拍了拍他的肩膀，“该回去了。”

莱奥把纸折好，放进口袋。他抬起头，看着歌剧院的拱门，看着那行字——“艺术的力量，超越一切。”

忽然，一声巨响。

不是从歌剧院传来的，而是从远处——大约两个街区之外。

紧接着是第二声，第三声。

然后是尖叫声。

“怎么回事？”老人皱起眉

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“环城大道。你父亲生前参与过最早的规划。他当时说，‘这条路修好了，维也纳才能配得上帝国的荣耀’。”

莱奥没有说话。他看着远处工地上密密麻麻的脚手架和工人，心里涌起一种奇怪的感觉——父亲的手，曾经触摸过这片土地。

他们走到歌剧院门口。歌剧院的正面已经建好了，大理石墙面在阳光下闪闪发光。但侧面还是光秃秃的砖墙，工人们正在脚手架上忙碌。

“停下。”老人忽然说。

莱奥停下脚步。老人指着歌剧院的拱门上方，那里刻着一行字。

“不知道。”

“因为你父亲，”老人说，“今天是他的生日。如果他活着，今天该四十五岁了。”

莱奥的脚步顿了一下，然后继续走。

“我带你去看看他曾经战斗过的地方，”老人说，“不是战场，是工地。”

“工地？”

“那你是怎么开起咖啡馆的？”

雅各布转过身，把新煮的牛奶咖啡放在柜台上。“您的问题太多了。”

“我好奇。”

“好奇心会害死猫。”

“我不是猫。”

“又见面了，小子。”老人打量了他一眼，“长高了一点，但还是太瘦。”

“男爵阁下，”莱奥立正敬礼，“请问今天的任务是？”

“陪我走一段路，”老人说，“边走边说。”

他们沿着街道向环城大道走去。老人走得不快，但每一步都很稳，像一个习惯了长途行军的老兵。

“你知道我为什么要叫你来吗？”老人问。

“你不是已经一无所有了吗？”

“不，”雅各布说，“我还有这家咖啡馆。还有……”

他没有说完。

伊洛娜没有追问。她端起牛奶咖啡，喝了一口。这次好多了——甜，暖，像维也纳的秋天应该有的味道。

“谢谢你，科恩先生。”

雅各布看着她，嘴角微微动了一下——那不是笑，更像是某种认可。

“您是一个有趣的客人，”他说，“所以我破例回答您一个问题。只能一个。”

伊洛娜想了想。“你怕什么？”

雅各布愣了一下。他显然没想到她会问这个。

“我什么都不怕。”他说。

雅各布转身去煮新的咖啡。伊洛娜站在柜台前，看着他的背影。

“你以前是做什么的？”她问。

“擦鞋的。”

“擦鞋的？”

“在布达佩斯火车站，”雅各布头也不回地说，“擦了两年。”

“你在撒谎。”

“您怎么知道？”

“因为你回答得太快了。”

雅各布沉默了。他看着伊洛娜的眼睛，那双灰色的眼睛像是能看穿一切。

“我怕，”他缓缓说，“有一天醒来，发现自己一无所有。”

第七章：环城大道的枪声 (第2/3页)

到柜台前。

“给我一杯牛奶咖啡，多加点奶，加两块糖。”

“加奶加糖都要加钱。”

“加。”

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