“我带来了。”莱桑德罗斯从怀中取出铅板，但没有立刻递过去，“上面写的是真的吗？”

米南德艰难地点头，抬起颤抖的手，做了个“写”的手势。

卡莉娅会意，拿来蜡板和铁笔。米南德接过，手指不稳，但努力刻下歪斜的字迹：

只记录了四批。实际有十批。差额更大。

莱桑德罗斯感到胃部收紧：“谁负责？”

“因为真正的正当性不需要用绝对忠诚来证明。愿意犹豫的人，往往更清楚自己在做什么。”她直视莱桑德罗斯，“你现在就像那个哥哥，急于做点什么来证明自己站在正确的一边。但也许你需要先犹豫一下，想清楚行动的后果。”

米南德发出微弱的声音。两人转头，看见他又在蜡板上刻字：

小心。他们在找替罪羊。

“谁在找？”莱桑德罗斯问。

米南德写下两个名字，都是莱桑德罗斯在广场演讲中听过的激进派政治家。然后补充：

克里昂是合适目标。中层。有实权但无靠山。

“他们会杀了他？”

审判。流放。或处死。看民众情绪。

莱桑德罗斯握紧铅板。边缘再次割疼掌心。

“如果我把这个交出去，能救他吗？”

米南德看了他很久，慢慢摇头，写下：

可能让他死得更快。证明他有罪。

“但他是被指使的！”

证据在哪？

这个问题悬在空中。莱桑德罗斯只有一块铅板，上面只有克里昂的名字。没有更高层的线索，没有资金流向，没有证人证词——除了眼前这个随时可能死去的书记员。

“你需要更多。”卡莉娅总结道，“否则你交出去的只是一把杀死一个人的刀，而不是揭开整个疮疤的手术刀。”

米南德点头，疲惫地闭上眼睛。他的呼吸变得浅促，卡莉娅示意莱桑德罗斯该离开了。

走出侧室，庭院里的阳光刺眼。几个恢复中的伤兵在廊柱下晒太阳，眼神空洞地望着天空。

“他还能活多久？”莱桑德罗斯问。

“看感染情况。如果伤口不化脓，也许能撑过这个月。”卡莉娅在泉水边洗手，“但他不会再有力气提供更多信息了。每次说话都消耗巨大。”

莱桑德罗斯看着手中的铅板。阳光下，那些刻痕清晰可见，每一个数字都像在控诉。

“如果你是我，”他问，“

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卡莉娅沉默片刻，从米南德手中接过蜡板，用平刀刮平表面。这个动作缓慢而仔细。

“我小时候在德尔斐，”她忽然说，“见过祭司处理一个棘手的神谕。那是一对兄弟，都声称自己才是家族财产的合法继承人。他们各自向阿波罗祈求裁决，但神谕给出的回答模棱两可，可以支持任何一方。”

“祭司怎么办？”

“老祭司把他们分开，问了同一个问题：‘你愿意为了证明自己的正当性，而接受神明的任何考验吗？’”卡莉娅放下蜡板，“哥哥立刻说愿意，弟弟犹豫了。最后老祭司把财产判给了弟弟。”

“为什么？”

然后他划掉“链条”，改成：

网。

卡莉娅看着蜡板上的字，表情凝重。她转向莱桑德罗斯：“你现在打算怎么办？”

这正是他三天来反复自问的问题。把铅板交给公民大会？但大会现在被情绪主导，可能不分青红皂白地毁灭一切相关者——包括可能只是执行命令的克里昂。私下调查？他一个诗人，没有权力也没有能力。

“我不知道。”他承认，“所以来找你。”

莱桑德罗斯放下勺子。母亲是对的。他需要和那个能直视伤口而不退缩的女人谈谈。

阿斯克勒庇俄斯神庙的庭院比前几日清净了些。大部分伤兵要么死去，要么被家人接走照料，只剩下十几个最严重的病例。空气里的腐败气味被草药和醋的酸涩味冲淡了些。

卡莉娅正在庭院角落的炉子前煎药。一口小铜锅冒着热气，她用木棍缓慢搅拌，专注的神情让莱桑德罗斯不忍打扰。

“站在那干什么？过来帮忙。”她头也不抬地说。

莱桑德罗斯走近，接过她递来的陶罐，按指示过滤药渣。草药的味道辛辣刺鼻。

米南德继续刻写，速度很慢，每个字母都像在挣扎：

K-L-E-O-N经手。但他不是源头。

“谁是源头？”

米南德摇头，写下：

上层。不止一人。链条。

“勉强。”卡莉娅端起药碗，“跟我来，你可以亲自问他。但他今天状态很差，可能说不了太久。”

他们走进侧室。米南德躺在靠窗的位置，阳光照在他凹陷的脸上。脖子上厚厚的绷带已经拆换，露出一道狰狞的疤痕——那是气管切开术留下的痕迹，卡莉娅解释说，为了让他呼吸。

“诗人来了。”卡莉娅轻声说。

米南德睁开眼睛。他的眼神比前几天清明些，看到莱桑德罗斯时，嘴唇动了动。

“铅板……”声音嘶哑破碎，几乎听不清。

“吕西马科斯的母亲昨天来了，”卡莉娅突然说，“带来三匹上好的亚麻布，说是给神庙的捐赠。我收下了，但告诉她没必要。”

“她需要做点什么。”

“我知道。”卡莉娅终于看他一眼，“所以你今天来，也是需要做点什么？”

莱桑德罗斯的手停在半空。铜锅里的药汁咕嘟作响。

“我得到了一样东西。”他压低声音，“证据。关于远征军补给的问题。”

莱桑德罗斯从粥碗里抬起头：“为什么？”

“因为那位姑娘比你更知道该怎么处理烫手的东西。”菲洛米娜用木勺搅动着陶锅，蒸汽模糊了她的脸，“而且，自从你从神庙回来，每晚都在楼上踱步，地板快被你磨出坑了。”

他无法反驳。三个夜晚，他几乎没睡。每次闭上眼睛，就看到那块铅板在黑暗中发光，上面的刻字像蚂蚁一样爬行：142麦斗……2100支……潮湿霉变……

“她只是女祭司，母亲。这不是神庙能处理的事。”

“阿斯克勒庇俄斯神庙不只是治伤病的地方。”菲洛米娜把粥盛进陶碗，“它也收容那些无处可去的真相。去吧，至少问问她的建议。总比你一个人守着秘密烂掉强。”

卡莉娅的动作没有丝毫停顿，仿佛他只是在说今天的天气。她用麻布垫着手端起铜锅，将煎好的药汁倒入陶碗。

“那个喉咙受伤的书记员给你的？”

“……你怎么知道？”

“他前天能说话了。虽然声音沙哑得像砂纸，但说了很多。”卡莉娅用布擦拭锅沿，“他叫米南德，曾是将军办公室的书记员。他说在最后的日子里，军官们烧掉了大部分记录，但他偷偷留了一份副本。”

“他还活着？”

第三章：陶窑的裂缝 (第1/3页)

铅板的重量在腰间停留了三天。

莱桑德罗斯像携带一块隐形的伤疤行走在雅典的街道上。每当他经过广场，听见那些愤怒的演说声——要求严惩败军之将、追查叛徒、为西西里的亡灵复仇——他的手指总会不自觉地碰触藏在外袍下的那个硬块。

它沉默着，却比任何呐喊都震耳欲聋。

第四天清晨，母亲在准备早餐时打破沉默：“你该去找卡莉娅。”

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