“地中海。”

“地中海那边呢？”

“非洲。”

“非洲那边呢？”

“大西洋。”

莱奥在克罗地亚待了两天。他帮马蒂奇挖了土豆，帮安娜劈了柴，帮母亲整理了房间。房间不大，但干净，窗户对着海。玛丽亚把自己的衣服放进柜子里，把一张照片放在床头——那是莱奥的父亲，穿着军装，站在一匹马旁边。

“妈，您想他吗？”莱奥站在门口。

“想。但想也没用。”

“您说过。活着的人要继续活。”

“对。活着的人要继续活。”

莱奥走过去，抱了抱母亲。她的身体很瘦，肩膀上的骨头硌得他胸口疼。

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“你教得好。”

莱奥低下头，看着自己的脚。脚上全是沙子，脚趾缝里嵌着细小的贝壳碎片。

“妈，”他说，“您留下来吧。马蒂奇一个人，您也一个人。两个人，比一个人好。”

玛丽亚沉默了很久。然后她转过身，看着远处的村庄，看着那间石头房子，看着门口那个只有一只手的老人。

“好，”她说，“我留下来。”

“亚洲。”

“亚洲那边呢？”

“欧洲。您出发的地方。”

玛丽亚笑了。“你跟保罗说的一样。”

“保罗也是我教的。”

“我也有伤。”她把手伸过去。

马蒂奇看了看那道疤痕。“切菜切的？”

“嗯。笨。”

“不笨。切菜都会切到手。我也切过。”

“你有两只手的时候？”

“大西洋那边呢？”

“美洲。”

“美洲那边呢？”

“太平洋。”

“太平洋那边呢？”

“不知道。再看看。”

他们沿着海边走了一段。海浪拍在沙滩上，哗啦哗啦，像一首没有歌词的歌。玛丽亚停下来，看着远处的海平线。

“莱奥，”她说，“你说，海的那边是什么？”

“意大利。”

“意大利那边呢？”

“对。两只手的时候。那时候年轻，不注意。”

玛丽亚笑了。她的笑容很小，但眼睛在笑。马蒂奇看着她的眼睛，也笑了。他的笑容也很小，但眼睛也在笑。

莱奥坐在旁边，看着他们，没有说话。安娜从厨房里探出头，看了一眼，缩回去了。

下午，莱奥带母亲去海边。

沙滩上没什么人，只有几只海鸥在远处踱步。玛丽亚脱了鞋，赤脚踩在沙子上。沙子很烫，她跳了一下，然后慢慢走。

“你的假肢，好用吗？”她问。

“不好用。铁的，太重。夹不住东西。”

“那你为什么不用左手？”

“左手要留着。没了左手，就真的什么都没有了。”

玛丽亚低下头，看着自己的手。她的右手上有一道疤痕——切菜时切到的，缝了好几针。

“妈，您觉得他怎么样？”莱奥问。

“谁？”

“马蒂奇。”

玛丽亚沉默了几秒钟。“他是个好人。”

“那您愿意住下吗？”

第十四章：克罗地亚的夏天 (第2/3页)

玛丽亚看着他，那双眼睛里有一种说不清的东西——不是同情，不是佩服，而是一种认命的、近乎平静的东西。

“你一个人，不容易。”她说。

“习惯了。就不难了。”

午饭是土豆炖肉、烤鱼、沙拉、面包。安娜做了一桌子菜。马蒂奇用假肢夹着叉子，吃得很慢，但很稳。玛丽亚坐在他对面，看着他吃。

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