“不是也许。是一定。你走不了。你的根在这里。”

莱奥看着脚下的土地。炮台的石头，被海风吹了几十年，被雨水冲刷了几十年，被无数双脚踩了几十年。但还在。不会走。

“施密特，”他说，“你说得对。走不了。”

保罗的飞机飞到了五百米。

他把机翼的角度调到了最佳，螺旋桨的转速调到了最大，电池换成了施密特从仓库“借”来的最新型号。飞机从山坡上滑下去，飞过了四百五十米线，又飞过了红旗——五百米。落在地上，滑了一段，停了。

留着，等那一天。

等保罗飞到一千米。

等咖啡馆重新开门。

等那些离开的人，都回来。

“科恩先生，您说，等我飞到一千米，您就开咖啡馆。说话算话？”

“说话算话。”

“那您先准备。我很快的。”

雅各布摸了摸他的头。“好。我先准备。”

他转身走进厨房，从柜子里翻出那套旧的咖啡壶和杯子。壶嘴缺了一小块，杯子的把手有的断了，有的裂了。但他没有扔掉。他留着。

“我急。但急也没用。”

雅各布笑了。“你终于学会了。”

“学会什么？”

“学会不急。”

保罗低下头，看着自己的手。那双手上全是茧子和胶水渍，指甲缝里嵌着木屑。

“难过就哭。哭出来就好了。”

“我不会哭。”

“那就种地。种地就不难过了。”

玛丽亚看着他，笑了。“好。种地。”

她走进菜地，蹲下来，开始拔草。

保罗从座位上跳下来，走到飞机前面，用手抚摸着机翼。绸布被风吹得有些松了，木骨架有几处裂缝，螺旋桨的边缘卷了一小块。

“科恩先生，五百米。”

雅各布走过来，站在他旁边。“嗯。五百米。”

“还有五百米。”

“不急。慢慢来。”

莱奥看着海面，没有说话。他从口袋里掏出那枚海鸥胸针，对着阳光看了看。蓝宝石的眼睛在夏日的阳光下闪着微弱的蓝光。

“莱奥，”施密特说，“你以后也会留下来的。”

“留哪？”

“留在这里。炮台。海。保罗。雅各布。伊洛娜。”

莱奥把胸针放回口袋。“也许。”

马蒂奇站在她旁边，用假肢挖坑，用脚埋土，用手撒种。

两个人，一老一老，在夕阳下，慢慢地、仔细地，种着那些小小的、绿色的希望。

的里雅斯特，炮台。

莱奥回到炮台的时候，保罗正在空地上试飞。这一次，他飞了四百五十米。

“莱奥叔叔！您回来了！”保罗跑过来，“四百五十米！我飞了四百五十米！”

马蒂奇站在门口，等着她。

“他走了？”他问。

“走了。”

“你难过吗？”

“有一点。”

“你妈呢？”施密特问。

“留下来了。跟马蒂奇一起种地。”

施密特笑了。“他们在一起了？”

“不是在一起。是一起种地。”

“那就是在一起。种地的人，不分开。”

第十四章：克罗地亚的夏天 (第3/3页)

“妈，我走了。下次再来看您。”

“不用常来。写信就行。信到了，我就知道你活着。”

莱奥松开手，转身走了。他走出村子，上了马车。马车沿着土路往火车站驶去，扬起一片尘土。

玛丽亚站在村口，看着马车越来越远，然后转身，走回那间石头房子。

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